Beim Lesen ging es mir wie oft mit Günter Grass: Die Lektüre ist zickig, sie gibt sich spröde und sperrt sich dagegen, dem Leser ihr kostbares Geheimnis preiszugeben. Zwei Kapitel lang kämpfe ich mich durch nicht enden wollende Satzungetüme, von Grass, diesem elenden Folterknecht, zu keinem anderen Zweck aufs Papier geworfen als die Geduld des Lesers zu strapazieren, ihn auf die Probe zu stellen, ob er dieses Werkes auch tatsächlich würdig sei. In Wahrheit aber, doch das werde ich erst später erkennen, sind diese Bandwurmsätze voller bramarbasierender Nichtigkeiten nichts als das quälend-lustvolle Vorspiel, das mein Verlangen bis zur Unerträglichkeit steigert, bevor das Buch sich endlich öffnet, sich gleichsam mir hingibt und mich eintauchen lässt, tief hinein, wo ich nicht gekannte Schätze hebe, ganz wie Mahlke seine Kostbarkeiten aus dem abgesoffenen Minensuchboot losschraubt und nach oben bringt...
...bis schließlich die Tiefe...
...alles...
...verschlingt.

Weltbuchtag Aqua Magica.