Dans ce livre, l’auteur raconte comment il est devenu écrivain, que l’écrivain est l’autre, l’inventé, et que l’inventeur est son serviteur, celui qui vit concrètement, qui se nourrit, sort, voit des amis.
L’autre poursuit une quête solitaire et infinie, creusant, cultivant le néant.

L’auteur évoque plusieurs fois La montagne magique de Thomas Mann, mais aussi Kafka par lequel on peut lire ailleurs qu’il est influencé.
Je ne peux pas ne pas y voir une similitude avec Cioran et d’une manière plus lointaine avec l’intranquillité de Pessoa, et donc avec mes propres écrits dont le point de départ est celle-ci.

Lui aussi se sait un petit écrivain, mais il est quand même considéré comme un des grands auteurs de son pays, voire de son continent.

Je place ce livre dans ma collection permanente.