Le jeune poète turc Ka quitte son exil allemand pour se rendre à Kars, une petite ville provinciale endormie d’Anatolie. Pour le compte d’un journal d’Istanbul, il part enquêter sur plusieurs cas de suicide de jeunes femmes portant le foulard. Mais Ka désire aussi retrouver la belle Ipek, ancienne camarade de faculté fraîchement divorcée.
A peine arrivé dans la ville de Kars, en pleine effervescence en raison des prochaines élections, il est l’objet de diverses sollicitudes : le chef de la police locale, la sœur d’Ipek, l’islamiste radical Lazuli vivant dans la clandestinité, ou l’acteur républicain Sunay, tous essaient de la rallier à leur cause. Mais Ka avance, comme dans un rêve, voyant tout à travers le filtre de son inspiration poétique retrouvée, stimulée par sa passion grandissante pour Ipek, et le voile de neige qui couvre la ville. Jusqu’au soir où une représentation théâtrale se transforme en putsch militaire et tourne au carnage.
Neige est un extraordinaire roman à suspense qui, jouant habilement avec des sujets politiques très contemporains, comme l’identité de la société turque et la nature du fanatisme religieux, surprend par ce ton poétique et nostalgique qui, telle la neige, nimbe chaque page.
(Babelio)

Pris par une visiteuse.

J'ai beaucoup aimé "Mon nom est rouge", je n'hésite pas à prendre "Neige".

Une construction littéraire complexe où les époques se croisent, où l'écrivain se met en scène, où le poète Ka, figure centrale, est en même temps acteur, auteur, témoin et victime. D'une sensibilité exacerbée, Ka se déplace dans un espace-temps qui peu à peu se referme autour de lui, comme la neige qui ne cesse de tomber et étouffe le monde dans son cocon. Nostalgie d'un idéalisme passé, dénonciation empreinte de tristesse de la radicalisation religieuse, ce roman doux-amer prend une forme de récit journalistique, décrivant avec une précision extrême des faits reconstitués. A un moment d'ailleurs théâtre et réalité iront jusqu'à se confondre.
Pour ma part, admirative devant l'écriture, je n'ai pu m'empêcher de ressentir parfois une certaine longueur, comme perdue au milieu d'un texte éminemment politique.
S'en va rejoindre la BBV des écrivains du monde.